Pena por la patata

Según bajo las escaleras del cercanías, oigo a unos estudiantes detrás de mí:
– Sí, me daba pena, como cuando de pequeño dejaba una patata en el plato. Me daba pena por la patata.
Y me acuerdo de que ayer mi hija lloraba porque “Plantita se estaba muriendo”. Plantita son unos brotes de unas lentejas que plantamos en un algodón. Uno de ellos se estaba secando. Mi hija pone nombres propios a todas las cosas que significan algo para ella (el colmo fue un día que, tras hacer caca y mirar el resultado, la oí decir “¡bien hecho, Cúlix!).

A mí también de pequeño me daban pena los objetos. Ahora sé que ni sienten ni padecen, y podría pensar que esa idea es una ridiculez infantil. No lo pienso. Todavía me dan pena, a veces, cuando miro por ejemplo los muebles en casa de mi madre y pienso que a esos viejos amigos entre los que crecí no les queda ya mucha vida. Sé que esa pena no es en realidad por los objetos, sino por mí, por mi madre, por el tiempo que nos alcanzará como ya alcanzó a mi padre y alcanzará a todos los todos los protagonistas del mundo perdido de mi infancia. Aquella pena infantil por los objetos sirve para dar forma concreta a este otro sentimiento adulto.

Pero ¿por qué este sentimiento adulto ya no es una tontería?¿De verdad no es infantil apenarse por lo frágil de la vida, porque el tiempo nos dará alcance a todos? Creo que esa pena nos parece un sentimiento respetable simplemente porque lo sentimos nosotros. Para con nosotros mismos siempre tenemos mucha comprensión, y adaptamos nuestros valores a nuestros sentimientos. El niño siente pena por la patata, pero un Mr. Spock objetivo y racional, que nos mirara como nosotros miramos al niño, nos diría que no somos más que patatas: máquinas de genes programadas para perpetuarlos ciegamente, autómatas sin libre albedrío que tienen un espejismo de voluntad cuando sus decisiones ya han sido en realidad tomadas.

Esto es lo que nos predica Dawkins, pese a sus pujos de moralista socialdemócrata, y esto mismo nos dice el inefable Punset, envuelto en efusiones líricas sobre el amor y la cúantica. Si nuestras vidas son eso, nuestro sentimiento adulto es también pena por la patata. A esto nos lleva, sin escapatoria, el cientifismo de los Punsets o los Dawkins, por más que por inconsecuencia, o por delicada hipocresía, no nos lo digan.

Contra este desenlace sólo puedo aducir una cosa. Que si mis sentimientos no tienen valor, mi vida tampoco lo tiene. Y como quiero que sí lo tenga, elijo conceder valor a mis sentimientos. Porque así lo quiero, como un axioma de razón práctica. Como un acto de esa voluntad que no tengo.

Y puesto que el cientifismo implica la falsedad de este axioma, aceptar el axioma implica la falsedad del cientifismo:

(es la vieja ley de contraposición). Esta es la primera consecuencia de mi axioma de razón práctica. A partir de aquí, podemos deducir muchas más.

Pero para un post ya es suficiente. Me ha costado escribirlo, pero tras mirar el resultado creo que puedo decir: ¡Bien hecho, Cerébrix! Y ahora, voy a derramar una lágrima por Plantita.

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