[Reseña] Natalia Ginzburg: Las pequeñas virtudes

Natalia Ginzburg, Las pequeñas virtudes, Ed. El acantilado, 2002

Con la mala conciencia que me dan mis 36 libros a medio leer, he decidido decretar una cuarentena y no comprar más hasta que no acabe unos cuantos. Pero, animado por Helene Hanff, sí me permito comprar libros ya leídos, y el otro día me hice con éste, mi libro favorito del verano pasado.

Natalia Ginzburg nació en 1916, hija de un distinguido profesor de histología, y se llamaba en realidad Natalia Levi. Se crió en Turín, una ciudad que por entonces parecía estar llena de jóvenes intelectuales judíos con ese apellido (además de Natalia, llegarán a ser famosos Primo, Carlo, Rita…). Se casó en 1938 con Leone Ginzburg, co-fundador de la Editorial Einaudi, que había sido profesor de literatura rusa en la Universidad de Turín: perdió su plaza por negarse a prestar el juramento de lealtad al régimen fascista. En 1940 fueron confinados en un remoto pueblo de los Abruzos. En 1943, cuando cayó Mussolini, Leone pudo escapar a Roma. Natalia consiguió después unírsele con sus dos hijos, pero sólo pudieron vivir juntos, en la clandestinidad, veinte días. La Gestapo capturó a Leone y Natalia nunca lo volvió a ver.

Si hubiera sabido esto, al leer en la contraportada de Las Pequeñas Virtudes que «reúne once textos a medio camino entre el ensayo y la autobiografía» seguramente habría vacilado entre el interés y la desconfianza. Más aún si además hubiera sabido que Natalia Ginzburg estuvo afiliada al Partido Comunista Italiano y fue diputada: con esos antecedentes ¿será capaz de contarnos su pasado heroico sin colgarse medallas?¿de meditar sobre algo que no sea el compromiso-político-del-intelectual-de-izquierdas?

Pero no conocía su biografía, y el libro me gustó en seguida. Nada más lejos de Natalia Ginzburg que contar batallitas o sermonear. Es verdad que los textos «están entre el ensayo y la autobiografía», pero al acabar el libro no sabemos casi nada concreto la vida de la autora y no tenemos indicios de su ideología. Y sin embargo, nos parece que la conocemos bien.

Y esta paradoja es, creo yo, una señal poco frecuente de autenticidad. Porque la auténtica sustancia de la vida no está hecha de los méritos y de los cargos, ni siquiera de los episodios heroicos (todas esas cosas que encontramos en el curriculum o en la enciclopedia). La sustancia está hecha de la cotidianeidad. Igual que la sustancia de la reflexión no está en la ideología, sino en la manera de mirar.

Y esa manera de mirar es lo más atractivo de este libro. Un tono peculiar, íntimo y a la vez nada sentimental, muy contenido. Y un estilo cristalino, sin retórica.

En otro post puse una larga cita de este libro, que me parece memorable. Pero todo él merece la pena.