[50 libros] #11 La rueda de la vida, de Elisabeth Kübler-Ross

No sé cuantos de ustedes han oído hablar de Elisabeth Kübler-Ross. Cuando yo leía el Integral, allá por los años 80, era una celebridad… por lo menos, entre los lectores del Integral, o sea, vegetarianos, verdes, new-ages, fans del primer Fritjof Capra y gente así.

A la doctora Kübler-Ross siempre se la mencionaba en relación con la muerte: la mayor experta en ese tema, se decía, pero no en su dimensión médica sino personal y vital. De alguna manera, había traído una nueva visión, más humana y menos materialista, de ese trance. Una visión necesaria en una época en la que la muerte se ha convertido en un tabú del que apartamos nuestros ojos a toda costa.

Más o menos con eso me había quedado yo, aunque nunca supe bien en qué consistía esa visión.

Cuando hace un par de meses eché un vistazo a este libro me cautivaron las primeras páginas. La autora, al final de su vida (“este será, sin duda, mi último libro”) repasa su historia, desde su infancia en Suiza, donde estaba destinada a ser “una simpática y devota ama de casa” hasta su madurez en los Estados Unidos,  convertida en una celebridad por sus trabajos en un tema bien inverosímil.

Elisabeth Kübler (el “-Ross” es el apellido de su marido) nació en 1926 y desde pequeña estuvo marcada por un rasgo improbable: era trilliza. De las tres hermanas que nacieron en el mismo parto fue la más débil al principio, pero pronto demostró ser la más independiente y la que se rebeló contra un padre autoritario en cuyos planes no entraba que las mujeres estudiaran. Terminado el instituto, llegó al punto de marcharse a trabajar de sirvienta con tal de no entrar en la empresa de su padre.

Su sueño de estudiar medicina tardó en realizarse. Se unió al Servicio de Voluntarios por la Paz, una ONG (diríamos ahora) con la que conoció la Europa arrasada por la Segunda Guerra Mundial, y trabajó en clínicas improvisadas, sin anestesia ni apenas instrumental. En Polonia llega a entrar al campo de concentración de Maidanek, que acababa de ser liberado, y está a punto de morir en el viaje de vuelta a casa, enferma y sin dinero.

En 1951 puede por fin ingresar en la facultad de Medicina (y nos enteramos de que en Suiza, por aquel entonces, los exámenes de entrada incluían “desde trigonometría y Shakespeare hasta geografía y física”). Conoce allí a un estudiante norteamericano con el que se casará al poco de terminar la carrera, en 1957, y marcha enseguida a los EEUU.

Más o menos por aquí, en la página 131 del libro, anoté: Una y otra vez sorprende que K-R no se queja. No habla mal de su padre, a pesar de que la echa de casa, no critica un sistema en el que hay que saber latín y trigonometría para estudiar medicina, o unos sueldos de residente que no dan para comer ni trabajando todo el día. Ni finalmente, que no la admitan para especializarse por estar embarazada.

En efecto, tuvo que renunciar a la pediatría por ese motivo, y se convirtió en psiquiatra porque no tuvo otra oportunidad. Pero K-R mantuvo la misma entereza de siempre y pronto empezó a dejar su huella Una actitud, por cierto, que me recuerda mucho a la de Virgina Apgar, que por esa misma época se había interesado por los recién nacidos (como conté hace tiempo). Aquí empieza su vocación por atender a los moribundos, cuando se encontró que los médicos los evitaban:

[p146] Esas personas que estaban en las últimas fases de la enfermedad, que estaban en el proceso de morir, eran las que recibían el peor trato. Se las ponía en las habitaciones más alejadas de los puestos de las enfermeras, se las obligaba a permanecer acostadas bajo fuertes luces que no podían apagar; no podían recibir vistas fuera de las horas prescritas; se las dejaba morir solas, como si la muerte fuera algo contagioso.
Yo me negué a seguir esas prácticas. Las encontraba injustas y equivocadas. De modo que me quedaba con los moribundos todo el tiempo que hiciera falta y les decía que lo haría. (…)
Ellos fueron los mejores maestros que he tenido en mi vida. Los observaba debatirse para aceptar su destino; los oía arremeter contra Dios; no sabía qué hacer cuando gritaban “¿por qué yo?”, y los escuchaba hacer las paces con Él. Me di cuenta de que si había otro ser humano que se preocupara por ellos, llegarían a aceptar su sino. A ese proceso lo llamaría yo después las diferentes fases del morir, aunque puede aplicarse a la forma como enfrentamos cualquier tipo de pérdida.
Escuchando, llegué a saber que todos los moribundos saben que se están muriendo. No es cuestión de preguntarse “¿se lo decimos?” ni “¿lo sabe?”.

Por las mismas fechas, su padre enferma en Suiza, y llega a tiempo de conseguir que se cumpla su deseo de morir en casa con su familia.

A partir de este momento, Kubler-Ross empieza a hacer seminarios con moribundos para los estudiantes de medicina, a escribir artículos y dar conferencias, y finalmente se hace famosa cuando publica en 1969 Sobre la muerte y los moribundos. En 1974 recibió un doctorado honoris causa, el primero de los 23 que recibiría hasta su muerte en 2004. Como dice la Wikipedia española,

Elisabeth ayudó a muchos familiares a manejar su pérdida, a saber cómo enfrentarse a la muerte de un ser querido, les explicó cómo apoyar a la persona en agonía, lo que debía hacerse en esos difíciles momentos y lo que debía evitarse. Bajo su tutela se crearon fundaciones y movimientos ciudadanos que reclamaban el derecho a una muerte digna. Y comenzaron a publicarse libros, gracias a los cuales miles de familias recibieron consuelo.

Y con esto tendríamos una vida cumplida y ejemplar.

Pero hay un problema.

En la página 244, ve un hada. Y además, le saca un par de fotografías. Que desgraciadamente se destruyen en el incendio de su casa, muchos años después.

Unas páginas antes, había empezado a estudiar las experiencias extracorpóreas, que, en su contacto diario con moribundos, había encontrado que eran relativamente frecuentes.  Cuenta que con un pastor protestante entrevistó a unas 20000 personas de todo el mundo, de culturas diversas, y se encontró con relatos coincidentes en todos los puntos esenciales. “Hasta entonces”, dice en la p. 234, “yo nunca había creído en que existiera una vida después de la muerte, pero todos esos casos me convencieron de que no eran coincidencias ni alucinaciones”.

Cuando uno lee esto, lo que lleva leído antes (el relato de la vida cumplida y ejemplar), le presta un respaldo. Kübler-Ross era doctora en medicina y todo indicaba que era una científica seria (como también lo parece Pim van Lommel, que ha publicado el reciente libro Consciencia más allá de la vida).

Pero cuando unas páginas más adelante se encuentra con el hada, uno se convierte súbitamente en un escéptico.  A partir de ese punto, Kübler-Ross está cada vez más interesada por la reencarnación, tiene cada vez contactos más frecuentes con los espíritus, se separa de su marido, y acaba envuelta en un confuso asunto con un presunto medium. Increíblemente, no deja de creer del todo en los poderes del medium, pese a que lo que cuenta es un engaño palmario para cualquier lector.

Al final, este libro deja un regusto ambiguo. Lo más fácil es pensar que a Kübler-Ross “se le fue la pinza”, quizá por el exceso de trabajo que le trajo su súbita fama, y se convirtió en una chalada víctima de unos falsos gurús, un triste fin para alguien que había tenido una carrera tan meritoria. Pero quizá no es tan sencillo. Desde el principio había en la pequeña trilliza una obstinación, una entrega y una rectitud excepcionales. Tanto que seguramente pareció una chalada desde el principio a la gente más normal: como lo parecieron Simone Weil o Teresa de Jesús. Y los mismos rasgos de carácter que la hicieron una apóstol de los moribundos son los que la llevaron a zambullirse en aguas que nos parecen tan turbias. Quizá en otra época Elisabeth Kübler-Ross habría sido una santa. Hoy, que no vemos hadas ni ángeles, nos parece una chiflada. Puede que hayamos salido perdiendo…

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P.S.: He encontrado el libro en pdf aquí, parece que entero.