Por qué llevo 23 días sin escribir en el blog

No lo tenía pensado, pero a la vuelta de Semana Santa los días han ido pasando y ya van 23 sin escribir en el blog. En realidad, no me gusta hacer entradas demasiado frecuentes. Siempre tengo presente la frase de Ortega: “la obra de caridad más propia de nuestro tiempo es no publicar posts superfluos” (bueno, él pensaba más lo grande y decía libros en vez de posts ;-)). Pero obviamente, para que pasen 23 días tiene que haber algo más.

Setenta u ochenta años después de que Ortega lo dijera, la obra de caridad ya debería haber ascendido a mandamiento de la ley de Dios. Cada vez estoy más convencido de que muchos de nuestros problemas, que parecen multiformes e inabordables, tienen un hilo común: el diluvio informativo en el que vivimos.

Nuestro medioambiente ha cambiado enormemente en una generación, y el cambio más crucial es el del medioambiente informativo. Porque el aire, el agua o los alimentos, que necesitamos como animales que somos, se pueden contaminar, pero somos conscientes de ello y estamos en guardia. Pero la comunicación es la que nos constituye como personas:  necesitamos tanto de la infosfera como de la atmósfera. Y nadie parece estar en guardia contra la contaminación infosférica. La información es tan necesaria como el alimento, pero ¿quién se preocupa que haya una epidemia de bulimia informativa?¿alguien ha pensado en las consecuencias a largo plazo?

No es sólo internet, aunque ayuda mucho. Algunos de nosotros somos capaces de infoxicarnos con pilas de hojas de celulosa cosidas por los bordes. Esta Semana Santa pasé bastantes horas en uno de mis ecosistemas favoritos: una feria del libro de ocasión. Al acabar la semana, habían entrado en casa estos libros:

1. El hundimiento, de Joachim Fest
2. La Biblia: 50 claves, de Marc Sevin
3. Vida, naturaleza, ciencia, de Detlev Ganten, Thomas Deichmann y  Thilo Spahl
4. Historia íntima de humanidad, de Theodore Zeldin
5. Diccionario de los sentimientos, de J. A. Marina
6. Hacia una psicología del arte, de Rudolf Arnheim
7. Parentescos insólitos del lenguaje, de F. A. Navarro
8. H2O y las aguas del olvido, de Iván Illich

Y al buscarlos sitio me ha ocurrido un incidente, nimio de por sí, pero que me ha dejado inquieto.

Generalmente, los libros que compro acaban apilados en la balda de “pendientes”. Pero ya está en equilibro inestable, y últimamente pasan bastante tiempo en la mesa del salón. La mesa del salón está ya impracticable y ahora estoy recurriendo a las sillas. Como esto ya es un engorro considerable, esta vez intenté abrir sitio en las estanterías, por lo menos a algunas de las nuevas adquisiciones.

Y hete aquí que empecé por el Diccionario de los sentimientos, más que nada porque tenía claro dónde colocarlo con los otros libros de José Antonio Marina. Me encontré con una sorpresa: ahí estaba La inteligencia fracasada, comprado en 2005, según ponía en la primera página. Y vuelto a comprar (por eso la sorpresa) hace cosa de un año, en una edición de bolsillo, sin recordar que ya lo tenía.

Así que podría haber titulado este post “La memoria fracasada”, pero es que en realidad es algo peor. Porque cuando abrí el ejemplar viejo me encontré que estaba leído y anotado de cabo a rabo. Y no recordaba nada. Este año me había llevado la edición de bolsillo varias veces de viaje (era ligerito de peso y me parecía también una lectura ligera) pero coincidió que siempre acabé leyendo otro cosa. Me pregunto si, de haberle hincado el diente, me habría dado cuenta al fin de que lo había leído o habría sido capaz de llegar al final (haciendo probablemente las mismas anotaciones).

Eso es lo que me inquieta. Muchas intoxicaciones pueden llegar a provocar la inconsciencia. Parece que una infoxicación de hojas de celulosa puede conseguirlo también.

Estos días de barbecho me han servido, entre otras cosas, para intentar digerir mejor varias de esas pilas de hojas que se acumulan por la mesa y las sillas, y para dar vueltas a este asunto del diluvio informativo y la contaminación infosférica. Quizá siga desconectado otra temporada, porque la digestión es lenta. Pero volveré para contarlo.